(Para cerrar el mes de los muertos, ofrecemos esta hermosa foto de Roberto Dorado y, a modo de reconocimiento, un texto mío inspirado en ella.)¿Qué miran, desde su colmena, los muertos? Cuando asoman entre las fisuras de las flores como un poco de humedad o miasma, ¿qué miran los muertos? ¿Miran a los huéspedes del cementerio que se retiran con el viento, dejando huellas tibias en la tierra? Cuando se yerguen como musgo, alargándose sobre las letras metálicas de un nombre vacío, ¿qué miran los muertos? ¿Pueden forzar los candados, el óxido del olvido? ¿Puede su sombra traspasar las membranas de cemento? Prisioneros del vidrio, ¿qué miran los muertos? ¿Miran el cielo, esos jirones azules que pasan? ¿Miran pasar esos andrajos divinos, llenos de escupitajos? ¿Hay esperanza entre los muertos? ¿Existe ese vicio entre las flores marchitas y el agua estancada? ¿O es que los muertos se miran cara a cara, día a día, irremediablemente, como nosotros aquí arriba?
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